Catarse.

            Creio que deveria estar triste neste momento. Sinto um aperto em algum lugar de minhas entranhas, mas a dor é quente e aconchegante, confortável até. Uma dor que faz crescer, amadurecer, expandir-me. Por isso, e por alguma razão que está além do meu alcance, sinto-me incapaz de derramar uma lágrima sequer de sofrimento. Não foi por falta de tentativas. Espero já faz uma metade de ano por essa explosão de pranto incontrolável, inconsolável e incansável. Mas ele não vem.

            Atribuí minha indiferença aos bons momentos que vivi. Quem sabe seriam eles tão importantes e marcantes que já me consolam antes mesmo que a decepção me receba em sua casa de gelo. Agarro-me a eles com toda a força física e metal que ainda me resta. Sem eles, apenas um abismo obscuro e frio me espreita, com olhos de gato me convidando a um salto. Não hei de ceder aos seus apelos.

            Estou contemplando o fim. Eu sei, é uma forma de nega-lo, uma última e sôfrega esperança, toda em fiapos, toda ensanguentada. Sou uma expectadora da minha própria tragédia, examinando da plateia enquanto esvaziam a aljava em meu peito. Padeço suspirando: “Exijo uma catarse desse amor.”